Стихи, которые нам нравятся (СтихоТворения на радость всем!)

[Тикурилла]

Тогда такое время было. Время падения. Сейчас другое время, Новое Время. Поэтому все наши симоронские духовные практики работают

[Зириаэль]

Спасибо, Тикки. Биографию не читала - хватило стихов. Как живёт изнутри меня, особенно про поход в школу - совсем родное, ток завода не было.
Пусть будет Царство Небесное Борису.

[Токката]

Прямо за домом участок земли, поделённый на сектора.
Я там с ранней зари, потому что пришла пора,
потому что весна,
потому что момент настал,
потому что мне 30 лет - пожалуйста, пьедестал.

Справа, у яблони, я закопал себя-циркача:
Яркий костюм, косая сажень в плечах,
Тот я дружил бы с медведями, глотал бы огонь,
Тот я был бы совсем другой -

Искромётные шутки, волшебные фокусы.
Я кладу себя в землю, и вырастают крокусы.

Там, у забора, я закопал путешественника-себя.
Картинки меняются - так города рябят:
Вот пустынные степи, вот спины льдин.
Я слово "Рейкьявик" не выговорю, а он по нему ходил,

Весь мир ему дом, каждому дому он друг.
Я кладу себя в землю, чтобы пророс бамбук.

Возле сарая я закопал себя-победителя:
Тот я хорош, успешен и бдителен,
С карьерой блестящей, как чайник, сбросивший накипь.
Я кладу себя в землю, и расцветают маки.

-
Пустые коконы, куколки, сказочный мой десант,
Несбывшиеся мечты, неудавшиеся чудеса.
Мама мне говорила: "Когда вырастешь, сможешь стать, кем захочешь".

И вырос сад.


Люся Пикалова

[Токката]

Этих снежинок
смесь.
Этого снега
прах.
Как запоздалая месть
летнему
буйству
трав.
Этих снежинок
явь,
призрачное
крыло.
Белого небытия
множественное число...
Этого снега
нрав.
Этого снега
боль:
в небе
себя разъяв,
стать на земле
собой.
Этого снега
срок.
Этого снега
круг.
Странная мгла дорог,
понятая не вдруг.
Выученная
наизусть,
начатая с азов,
этого снега
грусть.
Этого снега
зов.
Медленной чередой
падающие из тьмы
в жаждущую ладонь
прикосновенья
зимы.

(Роберт Рождественский)

[Нафайя]

страшно...

мне тоже....
нет, я не ценитель стихов  от людей с надломленной душой, с тоской в сердце. Ага, я недалёкая и ограниченная...   Люблю светлую поэзию, пусть с грустью, но без дороги в ....

И да - Рождественский прекрасен

[Переменная]

Этих снежинок
смесь.

Не слышала такого раньше.
Очень сильно мне отзывается... Хоть у нас снега и нет совсем...

[Токката]

Мне Рождественский в целом не так, чтоб уж очень нравится, но некоторые стихи - просто прекрасны.
А Люсины тоже за живое задели  .

[Зириаэль]

Очень созвучно моему нынешнему состоянию. Спасибо, Токкат.

[Токката]

Поэзия, как и музыка, лечит душу. На здоровье, Зирь.
Только не очень понятно, ты о Рождественском или о Пикаловой ))) . У неё попадаются совершенно сумасшедшие стихо. Я внутри себя бываю точно такая же )). 

[Зириаэль]

Я о Рождественском.) От Пикаловой я далека - мне мама ничего такого не говорила.)

[Дубравка]

Я обыватель.
Широко раскрыв глаза,
Я созерцаю.
За днями дни
Проходят
В памяти моей.
Картин, картинок
Тысячами тыщ,
Не счесть.
А кажется – вчера родился,
Но навсегда.

(Петр Мамонов)

[Дубравка]

Я видел на коре лицо пророка.
Сверкнула молния. И началась гроза,
Сквозь дождь смотрели на меня глаза,
И тарахтела наверху сорока.

Вдруг занавес ветвей лицо его закрыл,
Горячим лбом я дерева коснулся,
И он шептал мне: «Думаешь, ты жил?
Ты просто плохо спал и, наконец, проснулся».

(Валентин Гафт)

[Нафайя]

Иван Бунин

Ранний, чуть видный рассвет,
Сердце шестнадцати лет.
Сада дремотная мгла
Липовым цветом тепла.

Тих и таинственен дом
С крайним заветным окном.
Штора в окне, а за ней
Солнце вселенной моей.

[Джулико]

Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!

Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.

"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно: ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.

"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно?.."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

 Иннокентий Анненский

[Дубравка]

Марина Улыбышева

Сойдёт восторженность на нет.
Дойдёт терпенье до предела.
В глазах сожмётся белый свет
до густоты живого тела.

Наутро стихнет круговерть.
И ты увидишь с облегченьем:
вчера была ещё не смерть,
а просто – новое рожденье.

**************************

Троя взята. Карфаген разрушен.
Древние греки не греют душу.
Ключ не заводит. Тягач не тянет.
Злачный сей мир калачом не манит.

Больше не хочется брать без спроса.
Не поднимается ряд вопросов.
К лета концу, или просто - света,
сами приходят на всё ответы.

В виде раскрывшейся вдруг страницы.
В плеске внезапно вспорхнувшей птицы.
В звуке простой музыкальной фразы.
В гордом изгибе античной вазы.