Стихи, которые нам нравятся (СтихоТворения на радость всем!)

[Elis]

Девочки, в нашей теме в оранжерее Киплинга нынче упоминают. Вот это я сюда поставлю. Потому что дурных ассоциаций нет, а стихотворение это люблю неистово. Не как программа для реализации, а как прикосновение к неизъяснимому. Одно из любимейших. Кажется, на этом форуме я его не ставила.
Стерла три варианта фразы о том, что оно такое, это стихотворение, ибо не умею красиво говорить о любимых произведениях, получается банальщина, лучше умолкну. Просто -

Самая старая песня

Потому  что прежде Евы была Лилит.

                   

"Этих глаз не любил ты и лжешь,
Что любишь теперь и что снова
Ты в разлете бровей узнаешь
Все восторги и муки былого!

Ты и голоса не любил,
Что ж пугают тебя эти звуки?
Разве ты до конца не убил
Чар его в роковой разлуке?

Не любил ты и этих волос,
Хоть сердце твое забывало
Стыд и долг и в бессилье рвалось
Из-под черного их покрывала!"

"Знаю все! Потому-то мое
Сердце бьется так глухо и странно!"
"Но зачем же притворство твое?"
"Счастлив я - ноет старая рана".

(Р.Киплинг)

[Elis]

И еще очень-очень любимое, и вроде поэт не из самых моих любимых, а вот это стихотворение его - из тех, на которые молиться готова.

ВСТРЕЧА

           И лицо с внимательными глазами, с трудом, с усилием, как отворяется заржавевшая дверь,- улыбнулось...
                      Л. Толстой. Война и мир

Как открывается заржавевшая дверь,
С трудом, с усилием,- забыв о том, что было,
Она, моя нежданная, теперь
Свое лицо навстречу мне открыла.
И хлынул свет - не свет, но целый сноп
Живых лучей,- не сноп, но целый ворох
Весны и радости, и вечный мизантроп,
Смешался я... И в наших разговорах,
В улыбках, в восклицаньях,- впрочем, нет,
Не в них совсем, но где-то там, за ними,
Теперь горел неугасимый свет,
Овладевая мыслями моими.
Открыв окно, мы посмотрели в сад,
И мотыльки бесчисленные сдуру,
Как многоцветный легкий водопад,
К блестящему помчались абажуру.
Один из них уселся на плечо,
Он был прозрачен, трепетен и розов.
Моих вопросов не было еще,
Да и не нужно было их - вопросов.

(Н.Заболоцикй)

[Лена Чехова]

И тут я подумала...
С разбитым сердцем можно жить:
Смеяться, завтраки готовить,
С ребенком суффиксы учить
И в тихом месте дачу строить.
С разбитым сердцем можно жить
И флиртовать, слегка смущаясь,
В театры иногда ходить,
Игрой актеров восхищаясь.
С разбитым сердцем можно жить,
Любуясь в зеркало собою.
И с лучшим другом водку пить,
И плакать над его судьбою.
С разбитым сердцем можно жить
И делать по утрам зарядку.
И на работу приходить,
Карьеру строя по порядку.
С разбитым сердцем можно жить,
О летнем отпуске мечтая.
А по ночам одной курить,
В груди осколки собирая.(с)
   

[Радужная]

Асадов Эдуард

Как много тех, с кем можно лечь в постель

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.......

[ВсеЛенка]

Нин, я бы этот стих в переписку отдала - ну че за ужасы, а?

мало тех, много не тех... ну его уже нафик, ИМХО. Среднему человеку, мне кажется, не так уж много народу надо в постели, чтобы с удовольствием в ней просыпаться... Хотя, возможно сам Асадов писал как раз о тех, кто "выше среднего"

[Лена Чехова]

Случайная встреча. Скажите на милость,
С чего бы дрожать? Тоже мне, кардинал...
А он говорит тебе: "Ты изменилась!
Тебя не узнаешь!" (Однако-узнал).
Как просто болтать, ни о чём не печалясь,
Когда заперта от него на засов!
А он говорит: "Мы давно не встречались..."
(Семь месяцев, сутки и восемь часов).
В ушах сохранилось звучание хруста,
Когда он тебя растоптал не со зла.
Он скажет: "Не знаешь, проходит ли чувство?"
Ответишь: "Проходит!" (Ты с мясом рвала).
Как просто быть яркой, уверенной, модной,
Когда из под ног не уходит земля!
Он скажет:"А знаешь, ты стала холодной..."
(По Цельсию - семьдесят ниже нуля).
Ты ждёшь, а когда он прощенья попросит
За то, что порвал тебя на лоскутки,
За то, что не ведая, где его носит,
Надутыми венками бились виски,
За то,что себя переделала напрочь
Из глупой пастушки в завидную знать,
Но прежде, чем ты НЕ останешься на ночь,
Ты ждёшь, что он всё же захочет узнать,
В какой из твоих бесконечных агоний
В тебе не осталось угля для огня...

...Он скажет: "А знаешь, я так и не понял
С чего ты когда-то ушла от меня..."(с)

[Марья-Искусница]

О! Еще один кандидат в переписку ))))))

Вот почему так? хорошо, сильно написано, эмоции зашкаливают... но все в нижней части оси координат... Пошли уже наверх, девчата )))))

[Феличита]

Случайная встреча. Скажите на милость,
С чего бы дрожать? Тоже мне, кардинал...
А он говорит, что ты не изменилась!
Тебя бы из тысячи женщин узнал.
Как просто болтать, ни о чём не печалясь,
Когда не заметно на сердце замков!
А он говорит: "Мы давно не встречались..."
А я говорю, мир прекрасен и нов.
В ушах сохранилось звучание хруста,
Когда он тебя обнимал на ветру.
Он скажет: "Не знаешь, проходит ли чувство?"
Скажу, не проходит, и  в том не совру.
Как просто быть яркой, уверенной, модной,
Когда из под ног не уходит земля!
Он скажет, ты вечно была бесподобной!
Тебе если мужа, то лишь короля!
Ты ждёшь, а когда он о будущем спросит,
О том, сколько планов, надежд и высот,
О том, как судьба тебя бережно носит ,
И даже не знаешь, куда занесет.
О том, что себя переделывать глупо,
Свое естество не запрешь на засов,
О том, что он помнит и локон, и губы,
И каждый наш день из счастливых часов.
А ты улыбнешься без доли обиды
Легка и свободна, и в этом права.
И тихо пойдешь, ведь все двери открыты,
И вслед за тобой расцветает трава.

[Марья-Искусница]

ФЕЕЕЕЕЕЕЛИИИИИИИ!!!!! Волшебница......

Вот это да! Высший пилотаж!!!!!!! 

[Та еще Та)))]

Фели!!! Брависсимо!!!

[ВсеЛенка]

здорово!!

[Радужная]

Фелличка)))))))))))))))))

[Та еще Та)))]

Мне снился не ты,
А душевный покой,
Особый покой, совершенный,
В котором жила, -
Не ранимый тоской,
Тот самый, забытый, блаженный...
Не жест, не лицо
И не слово в тиши -
А радость, что вдруг накатилась...
Мне снился не ты -
Состоянье души,
В котором с тобой находилась
Когда-то... За гранью годов...
За чертой...
Унынию чуждый и страхам -
Душевный покой, не подмятый тщетой
Стараний, рассыпанных прахом.

Елена Николаевская

[Ladybird]

Вечное слово
Из руин и забвенья, из пепла и крови,
законам любым вопреки,
возникает лицо, появляются брови,
из тьмы проступают зрачки.

И не нужно движений, достаточно взгляда,
как все начинается вновь:
из бессонного бреда, из слез и разлада
на свет происходит любовь.

О, как страстно бунтует и мечется глухо
невнятная гордость моя!
Но когда настает вожделение духа,
не волен противиться я.

И напротив, когда вдохновение плоти
волнует и застит глаза,
я нисколько не против, не только не против,
напротив, я полностью за!

Спотыкается разум, не в силах расчислить
конца и начала узнать.
И все чаще бывает, что страшно помыслить,
хотя и возможно понять.

И все чаще выходит, что смерть наготове,
а тайна Земли заперта.
И опять остается спасение в слове,
а прочее все – суета.

Полагаюсь на слово, на вечное Слово,
и кроме него – ничего.
Обращаюсь к нему, как к началу земного
всего и иного всего.

Возвращаюсь, качаясь, как судно к причалу,
к высокому Слову Творца.
И чем более я подвигаюсь к Началу,
тем далее мне до конца…
(Михаил Щербаков)

[Индиго]

Алена Кудряшова
А все эти наши проблемы, наши ошыппки, наши черные горячие неудачи оттого, что мы хватаем жизнь за лодыжку, и сжимаем ее, и не знаем, что делать дальше. Как почти любимый - вдруг с губой искривленной неожиданно командует: «Марш в постель, мол». А она у нас воробышек, соколенок, голубая девочка с хрупкой нервной системой. Этот как в кино - вонючим дыша попкорном, по бедру ладошкой потною торопливо. А она-то что? Идет за тобой покорно и живет с тобой - бессмысленной, несчастливой. И она смирится, душу смешную вынет и останется красивым бессмертным телом, но когда она наконец-то к тебе привыкнет - ты поймешь, что ты давно ее расхотела.
Нужно нежно ее, так исподволь, ненарочно, отходя, играя, кудри перебирая, распускать ее по ниточке, по шнурочку, взявшись за руки, собирать миражи окраин, и когда ты будешь топать в рубахе мятой и лелять в ушах мотив своего Пьяццолы, она выплеснет в лицо изумрудной мяты и накроет тебя своей радостью леденцовой.
Я не знаю, что избавило от оскомин и куда мой яд до капли последней вылит, у меня весна и мир насквозь преисполнен светлой чувственности, прозрачной струны навылет. От движений резких высыпались все маски, ощущаю себя почти несразимо юной, я вдыхаю запах велосипедной смазки, чуть усталый запах конца июня. Я ребенок, мне теперь глубоко неважно, у кого еще я буду уже не-первой. А вокруг хохочет колко и дышит влажно, так что сердце выгибает дугой гипербол.
И становится немножко даже противно от того, что я была неживей и мельче, и мечтала, что вот встретимся на «Спортивной» и не ты меня, а я тебя не замечу, и прикидываться, что мы совсем незнакомы, и уже всерьез устала, совсем застыла, и когда меня кидало в холодный омут, оттого что кто-то целует тебя в затылок. Только ветер обходит справа, а солнце слева, узнает, шуршит облатками супрастина. Извини меня, я все-таки повзрослела. Поздравляй меня, я, кажется, отпустила.
Это можно объяснить золотым астралом, теплым смехом, снежной пылью под сноубордом, я не знала, что внутри у меня застряло столько бешеных живых степеней свободы. Я не стала старше, просто я стала тоньше, каждой жилкой, каждой нотой к весне причастна, вот идти домой в ночи и орать истошно, бесконечно, страшно, дико орать от счастья.
Мне так нравится держать это все в ладонях, без оваций, синим воздухом упиваться. Мне так нравится сбегать из чужого дома, предрассветным холодом по уши умываться, мне так нравится лететь высоко над миром, белым парусом срываться, как с мыса, с мысли. Оставлять записку: «Ну, с добрым утром, милый. Я люблю тебя. Конечно, в хорошем смысле».