песенка из трактира Питеру Биглу посвящается
Странный выдался сентябрь - жары такой,
Да такой необлетевшей, лихой красы.
А у нас в таверне нынче престранный гость -
Золоты глаза, серебряные усы.
Он пришел с рассветом, вовсе не пьет вина;
Только воду: даже странно - в подобный зной.
Подозвал меня: "Мариша, мне надо знать,
Что такое вообще эта ваша ночь?"
Ну а мне-то постояльцы - что дух, что бес,
Навидалась их так много, не сосчитать.
Говорю ему: "За озером - гляньте - лес,
И оттуда надвигается темнота.
Солнце сядет - гляньте - скоро, за тем холмом,
Вот оно все клонит вниз, тяжелей, красней.
Небо станет синим, черным зальет потом,
И луна придет, и звезды придут за ней."
Ухмыляется наш гость, что-то шепчет вслух,
Да язык какой-то странный, не разобрать.
Допивает воду: "Слушай, Мариша, друг,
Что такое вообще этот ваш февраль?"
Говорю ему: "Пусть осень сейчас тепла,
Но дворовые собаки уж чуют снег.
Будет холодно - так холодно, что метла
У стены - примерзнет наглухо к той стене.
Будет падать с неба белым, завесив свет,
И ложиться - так, что людям почти по грудь.
Дню коротким быть, тьме - долгой, сухой - траве,
А деревьям голым тихо сходиться в круг."
Гость молчит. И смотрит так - пробирает дрожь,
Не от страха, а мурашками, будто смех.
"Вот уж странные тут сказки. Все шутишь, брось.
Расскажи тогда уж - что же такое смерть?"
Говорю ему... а, впрочем, не говорю.
Все гляжу на стол, на пятна еды, вина,
Потолок в щербинах, лампу, от лампы крюк,
Будто вижу в первый раз, отойдя от сна.
Странный гость, усы серебряны над губой,
Странна речь, где бесконечны тепло и свет.
И однажды я уйду за своей судьбой
В лес за озером, туда, где встает рассвет...
Как очнулась - никого. Вечереет. Пыль.
И хозяин говорит - нет гостей с утра,
Говорит - иди в подвал, набери крупы,
Говорит - все нынче тихо, как и вчера.
Будет ночь, и будет холод, и будет снег,
Будет путь, костер горящий, дорожный знак.
Смерть не верит в смерть; мне кажется - ей видней.
Там, за озером, незримая, спит весна.
отсюда
http://wolfox.livejournal.com/193031.html#comments
